Interessantíssimo! Lamentavelmente, a meio do percurso, perde-se o cariz humano da trama. É retomado quase no final da história, voltando o leitor a seguir as pistas através da vertente mística das relações entre as personagens. De leitura muito agradável!
Simone
quinta-feira, 21 de julho de 2011
Um romance leve, contado de forma leve, com personagens leves. O típico romance para levar para férias e ler descontraidamente. Vale, sobretudo, pelo cenário idílico onde a história se passa: a Riviera!
Simone
domingo, 10 de julho de 2011
CASTELOS NO AR
Era uma vez um castelo no ar.
Tal como acontece com qualquer obra arquitectónica que se preze, a ideia tinha sido concebida há muito, muito tempo atrás. Mas, tratava-se meramente de um esboço, uma ainda quase-ideia nebulosa, imprecisa, mal definida. Nenhum dragão o guardava, nenhuma chave o encerrava.
A certa altura, porém, certo viajante por ali passou e uma pedra assentou. Por graça, a arquitecta outra pedra acrescentou. E, assim, a ideia começou a ganhar forma, a ganhar corpo. Pedra a pedra – ambos tinham guardado todas em que tinham tropeçado, nos seus caminhos -, os talhos do castelo foram-se tornando consistentes. Construído com vagar, com paciência, a cada dia que passava as altaneiras torres iam tomando cor. Tudo à sua volta se ia iluminando. Viajante e arquitecta compuseram um arco-íris que pintava as paredes do castelo com cores impensáveis. À noite, estrelas flamantes riscavam o céu, cavalgavam sonhos e incendiavam o cenário idílico, envolvendo o castelo em luminárias resplandescentes.
Mas, a dado momento, vago, e cuja inexactidão não interessa aos nossos leitores, a luzência que cercava o castelo começou a dissipar-se. A princípio mal se notava. Era apenas uma ligeira poeira que obstruía, tenuemente, a luminosidade. Como se tratava de algo pouco perceptível, ninguém se preocupou em indagar a causa de tal alteração. E, assim, a poeira foi-se adensando, lentamente, sitiando o castelo numa bruma espessa, cinzenta. O arco-íris empalideceu até se desvanecerem, por completo, as suas cores. As estrelas, desiludidas, foram-se extinguindo. Em pouco tempo, o castelo no ar voltou ao estado primário de esboço impreciso, uma quase-ideia nebulosa.
Era uma vez um castelo no ar.
Simone
Interessante como testemunho histórico, mas pouco apelativo como leitura lúdica.
Simone
terça-feira, 5 de julho de 2011
Um excelente thriller sobre a tentativa de assassinato de João Paulo II ... e não só!
Simone
segunda-feira, 30 de maio de 2011
EFABULAÇÕES DE UMA TÍBIA
Ouvia, aterrada, o som que, em poucos segundos, passara de um ruído ciciante, que lhe lembrava uma broca de dentista, a um barulho estridente, ensurdecedor. A senhora da serra eléctrica, qual personagem de um filme de terror de série B, dirigia-se para eles, ostentando, estranhamente, um sorriso amistoso. Continuava a tagarelar por baixo do som atroador. Seria o fim? Mas se tudo não passara de um arrufo de namorados! Encolheu-se o mais que pôde e ouviu, então – finalmente! -, a voz dele:
- Tíbia!
Ah, pois! Agora que o fim se aproximava a dentes largos e nada mais havia a fazer é que ele se dignava falar-lhe! Tipicamente masculino!
É certo que tinha consciência de ter sido ela a causadora daquela situação. A causadora, não a responsável! O rompimento dera-se há duas semanas e meia, mas a situação arrastava-se há muito mais tempo. Não conseguia determinar quando é que ele começara a desinteressar-se dela. A verdade é que não era osso de meias-palavras, de deixar o que quer que fosse por dizer. Por isso, depois de várias insinuações e provocações, explicou-lhe que se sentia incomodada com o rumo que tinha tomado aquela relação. Namoravam há dois anos, é certo, e pressupunha-se até que os arroubos dos primeiros tempos tivessem diminuído de intensidade. Mas, como amigos tinha ela o fémur, com quem conversava diariamente, o rádio, que frequentemente se deixava dependurar para lhe dar notícias do que se passava no esqueleto, mais acima, e o tarso, que estava sempre ansioso por trocar não dois, mas vários dos seus dedos por conversas. No início, Perónio fazia-se desentendido e não respondia às provocações dela. Mas, confrontado com o pragmatismo daquele osso insistente lá foi deixando cair a ideia de que algo no comportamento da Tíbia o tinha levado àquele afastamento. Ela bem insistiu para que ele fosse claro, directo, não rodeasse a questão. Mas ele manteve-se firme naquele limbo do não-sei-se-diga, não-sei-se-conte. Ora Tíbia, osso longo e robusto, não menos duro de roer do que o casmurro Perónio, armou-se de brios e deixou bem claro que ossos adultos não deveriam comportar-se como ossinhos mimados. Se não queria esclarecer a situação, mesmo sabendo que o seu silêncio a magoava, o melhor seria separarem-se. Veria com quantas células se constrói uma tíbia! Ele manteve-se quieto. E, assim, naquela noite de Primavera anunciada, Tíbia e Perónio, com um quebrar de ossos estriduloso fracturaram-se, na disposição de se manterem de ossos voltados para sempre.
No entanto, tal proeza não era fácil de sustentar. Algumas horas depois, duas mãos envolveram-nos numa matéria branca, molhada e robusta. Condenados por três longos meses àquela prisão, com o objectivo de voltarem a juntar-se, consolidando-se, assim, para sempre, nenhum dos dois queria ceder. Durante as primeiras 48 horas resistiram o mais que puderam, mas o esforço físico necessário era demasiado intenso e, confinados ao exíguo espaço que lhes tolhia os movimentos, começaram a deixar ceder a matéria sem, contudo, se permitirem um olhar ou uma palavra. E agora ali estavam. Iam convictos de que as mesmas mãos experientes que os haviam encerrado há duas semanas e meia lhes mudassem a prisão para uma mais suave, por bom comportamento.
Os dentes de aço rasaram a prisão branca e gelada. Célula a célula, Tíbia e Perónio começaram a juntar-se. Mas já nada havia a fazer. A roda dentada estava a poucos milímetros da pele e em poucos segundos rasgaria a carne que os protegia, estraçalhando-os num ápice. Preparam-se para o fim.
Subitamente, o barulho cessou. A senhora da serra eléctrica abriu a prisão como se de uma casca de ovo se tratasse. Hidratou a pele da perna e as conhecidas mãos experientes voltaram a construir à volta de Tíbia e de Perónio uma nova prisão. Branca, mas mais leve e menos fria. Um prémio pela subtil cedência de ambos? Talvez. Tíbia e Perónio tinham, ainda, dois longos meses de cárcere forçado … e uma questão de afectos para resolver! …
Simone
quinta-feira, 26 de maio de 2011
A NOIVA
A tarde apresentava-se quente e soturna. Há duas horas que se encontrava naquele salão atulhado de gente, de vozes, de móveis, de pensamentos. O vestido colava-se-lhe à pele, os sapatos apertavam-lhe os pés e os ganchos que lhe seguravam o cabelo num arrojado penteado, suspenso da grinalda de flores brancas – uma quase súplica do noivo -, arranhavam-lhe o couro cabeludo. A ostentação da festa, cereja podre no topo do bolo rançoso que era a sua vida, dava-lhe náuseas. Não era o casamento dos seus sonhos, não era o marido dos seus sonhos, a sua nunca fora a vida dos seus sonhos. Sentia-se sufocar de calor, de comida e de gente.
Aproveitando um instante de maior confusão, a noiva esgueirou-se pela ampla porta que dava acesso a um corredor que a tiraria dali rapidamente. Ao passar pelo belíssimo espelho de estilo regência, datado do século XVIII, à sua direita, suspirou. Não era bonita. Baixa, anafada, de pele trigueira e banais olhos castanhos, sentia-se, agora, ridícula naquele longo vestido cheio de folhos e rendas que a desfavorecia, claramente.
Por entre sorrisos e cumprimentos conseguiu chegar à entrada do luxuoso hotel. Desceu os poucos degraus que a separavam do exterior, ignorou a fonte seca com que se deparou e virou à direita. Não estranhou a solidão do local atribuindo-a ao calor abafado que se fazia sentir. Agradou-lhe aquela liberdade e seguiu pelo estreito passeio que acompanhava o edifício contíguo ao hotel. Todas as portas estavam encerradas, mas lembrava-se bem do interior de cada uma. Parou junto à entrada da velha loja de brinquedos onde, quando era pequena, a madrinha a tinha levado. “Escolhe o brinquedo que mais te agradar”, dissera. Os padrinhos eram pessoas endinheiradas e costumavam passar férias naquele complexo termal. Todos estranharam quando a menina escolheu o boneco mais feio que havia na loja. Grão-de-bico, passou a chamar-se. A madrinha, consternada com aquela escolha, incentivou-a a escolher, ainda, outro brinquedo. A cadeirinha vermelha de madeira polida e brilhante resistiu mais tempo que o malfadado boneco.
Continuou pelo passeio e, ao verificar que o pequeno café que ainda ali existia estava fechado, atravessou o largo e desceu por um estreito carreiro de terra batida. Já não se lembrava bem daquele caminho, mas a necessidade de se afastar do salão onde decorria a boda fê-la continuar. O calor aumentava e o vestido de folhos mostrava já enormes manchas de suor. Aflita, tirou os sapatos que quase não a deixavam respirar. De qualquer forma, mais tarde, ninguém perceberia a sujidade dos seus pés por baixo daquele espaventoso vestido.
A terra batida dera lugar a uma espécie de areia grossa cheia de pedras. Cheirava-lhe a água. E então viu-o. Verde, lodacento, umbroso. Do seu lado esquerdo, o lago quedava-se, silencioso, por entre algumas canas e árvores finas cujos nomes desconhecia. Instintivamente, encostou-se ao mato, à sua direita. Não gostava de água. Não se tratava de uma fobia, mas nunca mostrara apetência para o que quer que fosse que se relacionasse com água. Daquele lago, sobretudo. Lembrou-se, então, de que, mesmo quando era pequena e ali ia, com os pais, visitar os padrinhos, e o lago estava cheio de crianças que se divertiam a passear nas “gaivotas”, ela recuava sempre. O lago intimidava-a, arrepiava-a. E, agora, mulher adulta, no dia do seu casamento, tinha ido parar precisamente ali. A ideia de voltar para trás punha-lhe um nó na garganta. Avançou uns passos e, aos poucos, sempre afastada da margem, foi ganhando confiança no passeio.
Repentinamente, uma curva do caminho desenhou, na sua frente, uma ponte de madeira, com cerca de 15 metros de comprimento. Lembrava-se que, por baixo, passavam, antigamente, os risos das crianças, os gritinhos das raparigas e os sussurros dos namorados tranquilizando-as. Era preciso baixar a cabeça para se conseguir passar nas domingueiras “gaivotas” vestidas de verde, amarelo e vermelho. Mas, agora, nem o canto dos pássaros se ouvia. O silêncio fazia-se sentir como uma presença humana. Tal como a humidade.
A noiva começou a subir a ponte. Por baixo, a água, parada, por entre os velhos barrotes de madeira. Parou ao chegar ao cimo, a parte mais alta. Sentia-se estranha. Sempre se afastara daquele local e, agora, pelo contrário não conseguia afastar-se dele. A ponte parecia-lhe cada vez menos segura. No sítio onde parara, precisamente, os barrotes de madeira, cruzados, que serviam de corrimão, estavam partidos, carcomidos pelo desgaste do tempo, da humidade e da falta de manutenção.
Mas os olhos da noiva estavam fixos na água lodosa. A imagem desenhava-se, distorcida, bem lá no fundo. Uma alga branca, provavelmente. O ribombar do trovão foi como um choque eléctrico. Desviou o olhar para o céu que se tornara escuro. Nem relâmpago nem chuva. Só o trovão. Seco. Ameaçador. Baixou, novamente, os olhos. A alga continuava branca. E sorria. Um sorriso disforme, um esgar, que ondulava num rosto visivelmente de mulher. A noiva não conseguia despregar os olhos da figura. Baixou-se. Algo se desprendia da imagem e subia até ao cimo da água. A viscosidade colava-se-lhe à pele como uma garra. Um véu. Branco. De renda. Flutuava mesmo ali. Esticou-se. Sabia que conseguiria tocar-lhe. Esticou o braço. Se se esticasse mais um pouco. Só mais um pouco …
* * *
A noite chegara mais abafada que o dia. Pesada, lúgubre. Algumas luzes piscavam ainda no portão de ferro que servia de entrada ao espaço termal. Os últimos convidados saíam num silêncio de luto inesperado, improvável.
Sentado nos degraus da velha loja de brinquedos, o noivo fixava o pequeno lago que a grinalda de flores brancas, nas suas mãos, ia formando no chão. Um lago verde, lodacento, umbroso …
As vezes que morri
boca derramada entre os teus seios,
todas essas vezes
não me deram luto
porque, de mim, eu em ti nascia.
Todos esses abismos,
meu amor,
não me deram regresso.
Depois de ti,
não há caminhos.
Porque eu nasci
antes de haver vida,
depois de tu chegares.
DORMES BEIJO
Dormes. Não quero o meu primeiro beijo:
Não há no mundo senão teu rosto. basta-me
o instante antes do beijo.
O céu sob o tecto Quero-me
espera comigo que despertes. corpo ante o abismo,
terra no rasgão do sismo.
O meu único relógio
é a sombra imóvel no chão do quarto. O lábio ardendo
entre tremor e temor,
A curva da terra o escurecer da luz
em tua pálpebra desenhada: no desaguar dos corpos:
no teu sono me embalas. o amor
não tem depois.
Dormes-me.
Quero o vulcão
que na terra não toca:
o beijo antes de ser boca
FALA DA MULHER QUE SE PENSA GORDA
(...)
Às vezes,
sonho-me dizendo-te:
sou teu algodão doce.
Vem, dissolve-me em tua boca,
seja eu sal da tua saliva.
Não me agradam, particularmente, humoristas, programas de humor, filmes de humor, anedotas e afins.No entanto, não me lembro de ter rido alto ao ler um livro! "António Ribeiro" revelou uma sagacidade extraordinária na escolha criteriosa dos casos que compõem o livro e uma assertividade equilibrada no tratamento dos mesmos. Uma crítica social a lembrar as fábulas, mas sem a moralidade explícita, no fim. Essa será modelada por cada leitor, de acordo com a sua visão política - sendo que a política é, cada vez mais, parte integrante do nosso quotidiano - dos acontecimentos protagonizados, nos últimos anos, pela personagem que é, afinal, a personagem principal do livro, já que é ela que, segundo o narrador, motiva a sua escrita e determina o rumo da sua própria história ... e da nossa! Uma sátira social de um humor finíssimo!
